Heces

¿Si la SOPA nos vigila quien vigila la SOPA?

2012-01-20T20:20:00.000-08:00

Cain Nightroad

Este blog no se creó con la finalidad de hablar de estos temas, pero al ser un ciudadano virtual no tengo más remedio que unirme en contra de la SOPA.

La ley SOPA es más que la protección de los derechos de autor. Un mecanismo provisto con la capacidad de monitorear cada palabra que compartamos en internet, no solo viola nuestra privacidad, también genera graves perjuicios a nivel político, social y ético.

Limitar el acceso a internet genera desinformación en los ciudadanos, impidiendo su desarrollo social, entre menos conocimiento tenga una persona más susceptible es a que violen sus derechos. En nuestra sociedad la información es más que un método de lucro, es una herramienta que permite el progreso o la inequidad.

Los medios de comunicación como radio, televisión y periódicos han sido insuficientes para permitir un desarrollo de criterios y posiciones sobre tema sociales, culturales, políticos y sobre todo globales; porque en un mundo globalizado lo que pase en china, medio oriente, Europa, Suramérica o cualquier lugar del mundo nos afecta a todos, porque aunque no lo crean si el dólar sube o baja nos traerá perjuicios o beneficios. Nuestro siglo es una telaraña de mutualismo y parasitismo que nos encierra a todos, y nosotros, las personas comunes, ¿cómo podremos estar preparados para el cambio, si no sabemos qué sucede en el mundo, si solo tenemos la visión de lo que ciertos sectores quieren que sepamos?

Ahora bien, la ley dice proteger los derechos de autor pero ¿quién vigilara a nuestros vigilantes?, que evitara que un programa con la potestad de bloquear y encarcelar no sea utilizado para persecuciones políticas, ¿quién nos asegura que no utilizaran esta ley para encarcelar a personas, que no violen la ley, pero tengan una ideología diferente a la de los mandatarios? Seamos realistas, las historia de todos los países están llenas de muertos, presos y corruptos.

Lo más curioso de todo esto es que esta ley es creada por un gobierno en una severa crisis económica, que genera carreras armamentistas estúpidas e innecesarias y aparte de eso es el productor de contaminación número uno y no hace nada para evitarlo ¿Por qué no se ejecutan leyes para estos temas y si para callar la voz de los ciudadanos?

Esta ley tiene alcances más elevados que el simple hecho de evitar copiar una imagen, descargar una película porno o ver Batman the dark knight rises antes de que salga en cine. Internet se ha convertido en un vínculo moderno de los seres humanos y el delimitarlo de la forma provista por la ley SOPA solo corta nuestra libertad ¿quién nos asegura que no nos callaran? ¿Y si lo hacen como lo sabremos si nadie podrá comunicarse con nadie sin ser vigilado o perseguido?

Quizás este escrito puedan juzgarlo como paranoico, pero si algo he aprendido a nivel político es que no importa si eres de derecha o izquierda, los políticos nunca serán de confianza. Su papel es diseñar leyes y proyectos, pero son humanos y no todo lo que ellos hacen nos beneficia.

Si después de esta posición, escrito, articulo, panfleto o como quieran llamarlo desaparezco sepan que fue la SOPA la que me mato.

Obra completa

2012-01-14T13:06:00.000-08:00

El cuerpo rodó por el suelo. Una mujer pálida corrió. Se sentó a su lado, ensuciando su vestido negro con el asfalto. Ella, con una sonrisa amorosa, acariciaba la cabeza ensangrentada. El hombre del carro bajó tembloroso. Un transeúnte llamó al hospital. En el momento que llegaron los paramédicos la mujer, cuidadosamente ayudó a subirlo a la camilla. Cuando partió la ambulancia, ella recogió una hoz y se marcho.

Reserva (minicuento)

2011-12-10T09:16:00.000-08:00

El cadáver estaba rodeado de cuatro cirios blancos. Un ataúd hacia su cuerpo intocable. Su esposa respiraba pausadamente. Sus hermanos estaban desconcertados. Su madre oraba en una silla, buscándole el descanso eterno. Las flores no decían nada, ellas saben cómo es el negocio de los sepelios.

Vida efímera

2011-12-05T10:17:00.000-08:00

Para los que perdimos la fe, esta es la única esperanza que nos queda. Es un poema indígena, quizás lo poco que podremos conocer del arte de ellos, pero que para mí es más vigente que la misma playboy.

Sé que la idea de este blog es conocer cosas nuevas, pero creo que este tipo de escritos están tan sumidos en la sombra que publicarlos es un acto creativo. Mi idea no es rescatar la memoria indígena pero ante estos versos no tengo más remedio que compartirlo, porque son de esas obras que no reconocen cultura, es un acto que golpea directamente el corazón humano y es más moderno que un hipster.

Vida efímera

Sólo venimos a dormir, sólo venimos a soñar;

no es verdad, no es verdad que venimos a vivir en la tierra.

En hierba de primavera venimos a convertirnos;

llegan a reverdecer, llegan a abrir sus corolas en nuestros corazones,

es una flor nuestro cuerpo: da algunas flores y se seca.

Traducción:

Ángel María Garibay

Sacerdote, filósofo e historiador. (O por lo menos eso dice la wikipedia)

Busco residuos tuyos

2011-11-21T21:45:00.000-08:00

Busco residuos tuyos en la casa
quizás hayas dejado algo de sexo en la cocina
algo que acariciar en la sala
pero solo hay algunos huesos en la puerta con alguien,
que ya no sé si eres tú o si es mi dolor.
Me abruma esta soledad porque no es una soledad elegida
aun cuando reptas en mi cama te siento muy lejos.

Vivo un beso parco,
un tiempo mal cogido.

Es cierto, puedo tomar tu alma
pero cuando lo hago me abandona tu cuerpo,
eres poco amable para mis músculos,
que se acoplan tan firmemente con los tuyos
y solo hay un vació que ocupo con carne y recuerdos.

No sé qué escribir o escribirte

2011-11-11T10:55:00.000-08:00

No sé qué escribir o escribirte, amarte con el corazón es amarte con la ausencia, con mis ausencias, porque soy un castrado, un vuelo de necesidades que besas. Hoy me quiero muerto como nunca, ser un cristal de piel. Que de mis muñecas salgan alas rojas. En una bañera perderme en las olas. De mi infancia desconocida brota escarcha de abandono, una hoguera de suicidios.

Miedo

2011-11-09T21:11:00.000-08:00

Quiero de un soplo refugiarme nocturno

y no verte.

Quiero escapar de tus finas pestañas

antes de que me muerdan tus ojos.

Deja de amantarme con tus olores,

deja de aferrarte con tu pelo.

Ya me tienes todo para ti

en un altar de soles

con mis ojos cerrados

esperando el desamor asesino

para que mis manos no se desarmen

en la ausencia de tus senos.

Curiosidad

2011-11-09T14:15:00.000-08:00

Desde hace poco tiempo me hago en las primeras sillas de la buseta y creo que he descubierto una pequeña mafia, o tal vez solo un fondo de ahorros de los buseteros.

Antiguamente me sentaba en la parte de atrás de la buseta, ya saben, me sentía un chico malo y rebelde, sentado en una esquina con cara de gañan de buena familia, pero después de un tiempo de ser víctima de robos en las calles empecé a vivir una pequeña paranoia. A esto se le sumo historias de conocidos que me abrieron los ojos a una ciudad llena de peligros. Pero el punto de mi determinación para elegir las sillas de adelante de la buseta llego cuando un amigo muy cercano fue víctima de un intento de robo, digo intento porque no tenía que robarle, a pesar de eso tuvo que vivir la angustia de ser amenazado con un arma de fuego. Después de ese evento cuando voy sólo, prefiero los puestos de adelante, aunque no es una certeza, el conductor con su cara de mala gente me provoca una falsa sensación de seguridad, como si tuviera un pitbull o un guardaespaldas especializado en el uso de la cruceta. Siempre me hago cerca dela puerta, me gusta sentir el aire, además facilita mirar muchas mujeres con lujo de detalles.

Entre este constante mirar y detallar, que surge al tomar la misma ruta, 5 días a la semana, siempre a la misma hora, empiezas a notar costumbres de los conductores, algo que me llamo la atención fue que algunos de nuestros amados buseteros pasan mil pesos, con cierto sigilo, a las personas que les controlan el tiempo. La primera vez que lo vi, creí con cierta inocencia, que era una deuda que habían contraído, ya saben, cómo cuando uno pide plata para completar lo de la buseta, pero este pago de deudas se volvió repetitivo y ya no solo era el mismo busetero sino muchos más estaban unidos a la causa. También comprobé que no era cuestión de horarios, pues no importaba si era de día o de noche, ellos desembolsaban los mil pesos; aunque si tiene relación con el clima, pues cuando llueve no necesitan pagarle a nadie, al parecer por un extraño fenómeno físico el agua hace desaparecer los controles.

Como buen ser humano, al enfrentar algo desconocido empecé a buscar explicaciones al suceso, la primera que me llego a la mente fueron que estaban reuniendo fondos para los niños desamparados, pero cuando uno de ellos nos enlato a mí y 70 personas más en una buseta, comprendí que no tenían corazón. Así que después de descartar la opción más amigable pensé en que existía una pequeña mafia, que los controles abusaban de su poder y obligaban a pagar un impuesto por la zona donde prestan el servicio. Claro que días después de pensar eso, la opción fue descartada, al ver a un busetero bajarse con una cruceta y perseguir un indigente que le había dicho “hijueputa”. Pensé en ese instante: si hizo eso no más por un insulto de una persona drogada, no quiero saber que le haría a la pobre persona que intentara extorsionarlo. Ese día también se calmaron mis ansias de generar una investigación exhaustiva sobre el fenómeno o de generar nuevas hipótesis que puedan salir a la luz, pero siempre que me monto a mi ruta y veo la cartulina blanca con el billetico de mil, una pequeña curiosidad se despierta en mi…

Nota de edición: para no encasillar la imagen de los buseteros no diré que esta historia es real y que ocurrió en Ibagué. Al igual incluyo el agradecimiento al busetero que pone rock en vez del vallenato, no es que lo odie el género, simplemente por variar de estilo.

Génesis 1.1

2011-11-08T01:26:00.000-08:00

Aunque mi primera publicación puede a ver sido decepcionante para los que están ávidos de lo nuevo, mi objetivo era dar los hilos de origen a este blog. Y como en el big-bang, de las primeras partículas, que es ese antecesor de la literatura, nacen los primeros planetas; algo deformes e inmaduros, las materia primigenia que son el rastro de la creación; porque antes que escritores somos lectores.

Sin mas habladuría les dejo mi trabajo.

La sombra de bronce

Bolívar esta disecado en una plaza
Hay una tristeza en su uniforme inerte:
su gran Colombia es una sombra,
la puta del discurso.

Inter-texto

Mientras espero el rincón

donde el poeta respira en el mundo

monto en un telón viejo, a un Macbeth muerto.

A su lado un marino se burla de un cuervo:

Con sus alas renquea en el mundo

recuerda el día de su nacimiento,

cuando Dios estuvo enfermo.

Intimidad

El árbol de mangos era el dueño de su infancia.
El rincón más público para quedar incognito del mundo.

Génesis

2011-11-08T00:18:00.000-08:00

Publico con miedo y vergüenza, como todo aquel que tiene respeto por un lector y por el arte.

Espero que esta sea la primera de muchas publicaciones, donde busco forjar un rincón, lleno con una buena lectura, un banquete de versos que no soy capaz de publicar con mi nombre, porque como cualquiera, soy un cobarde.

No espero que este sea un espacio erudito o intelectual, para eso están las cafeterías y grupos de literatura, solo quiero convertir esto en la capilla digital de una prostituta.

Bienvenidos al mundo interno de un desconocido…

Mi primera publicación es simple, es el poema Heces de Cesar Vallejo, porque igual que muchos, hoy no tengo ganas de vivir!! Y mastico una y otra vez estos versos porque no se necesita estar enamorado para estar triste, para esta herido; para sufrir solo se necesitan estar vivo… esto no quiere decir que el suicidio sea un acto liberador, más bien es un acto desesperado (no se si esto aplica para la gente vieja) y digo esto porque nosotros los jóvenes estamos tan acelerados por sentir o vivir, que al final nos volvemos una mierda y no somos capaces de masticar el dolor, no como un acto masoquista, sino como algo que integra la vida y es imposible eludir.

Heces
Cesar Vallejo

Esta tarde llueve, como nunca; y no

tengo ganas de vivir, corazón.

Esta tarde es dulce. Porque no ha de ser?

Viste de gracia y pena; viste de mujer.

Esta tarde en lima llueve. Y yo recuerdo

las cavernas crueles de mi ingratitud;

mi bloqueo de hielo sobre su amapola,

más fuerte que su “No seas así!”

Mis violentas flores negras; y la bárbara

y enorme pedrada; y el techo glacial.

Y pondrá el silencio de su dignidad

con óleos quemantes el punto final.

Por eso esta tarde, como nunca, voy

con este búho, con este corazón.

Y otras pasan; y viéndome tan triste,

toman un poquito de ti

en la abrupta arruga de mi hondo dolor.

Esta tarde llueve, llueve mucho. ¡Y no

tengo ganas de vivir, corazón!